mi cadaver es exquisito...

Hace mucho que no hago un cadáver exquisito y hace poco un amigo me recordó los que hacíamos hace mucho, cuando necesitaba poner en papel mis pensamientos desordenados para ordenarlos en mi mente…

Lento camino de letras blancas bajo una luz tenue, dulce tenue y sutil como los pasos etéreos que indefinidamente buscan un sentido y un sentimiento de tierra húmeda bajo sus plantas, respiro y recuerdo tiempos de letras en caos , incluso la búsqueda de las letras dentro de los sonidos lastimeros de viejos cantantes, de viejas letras y pido, no mas cantos, ni polvo de antaño, que solo recuerdo que era oscura la feliz melancolía y ahora he vuelto a una luz que cada vez me provoca mas sorpresa y es como adquirir unas piernas de escamas con plumas oscuras que resultan dientes afilados dentro de felices sonrisas tintineantes tras la luna estrellada sin estrellas que se oculta bajo un árbol de sauce llorón con pañuelos de flores escurridizas liquidadas y aniquiladas. Ojos aplastados y la distorsión dalilesca de colores que se fríen tras un marasmo de palabras que no se ni siquiera pronunciar pero que parece que asisten a los cerebros más simples que quieren volverse complejos con el simple hecho de la eterna recurrencia y regresan las palabras de Borges del eterno retorno, viejos tiempos aquellos y regreso al antaño del que quiero desligarme para poder ver que mas hay aparte de eso, no hay lógica en mis palabras al igual que no la hay en la vida o no una lógica que embone con la mía y si cada quien siente que la lógica que lo rodea no es su lógica quien controla la lógica y mientras más se de todo menos se de todo, como si cada nueva cosa resultara que me abre ventanas a cosas que parecen mundos interminables, a seres interminables que tomaría vidas enteras, varias vidas, varios regresos del nirvana para poder entender y ni siquiera se si quiero entender solo se que quiero aprender sin aprensión y por ahí alguien dice la parábola del que quería meter el mundo en su cerebro y no entra ni un ápice de las arenas que lo rodean o algo así que en su momento si recordé al pie de la letra y mis dedos corren como si hubiera una llama persiguiéndolos una llama y aparecen nuevamente imágenes, performans de la dama que quería fundir elementos dentro de una copa de vino y ahora tengo unas alas de libélula que no se controlar, unos pies que aun están adaptándose a la tierra y unos ojos que buscan adaptarse a la luz en la que prefiero estar, no niego la negación no quiero la complicación y sin embargo caigo en el no, el positivismo Light no se me da y regreso a las imágenes, pausa, respiro, humo, siempre el humo y el olor a humo y los tiempos de olores mejores de los humos me resultan tan lejanos, el hombre en la vela no me visita y dónde ha quedado aquel ente que dentro de la llama danzaba al ritmo de mi respiración, no soy la que fui o si no lo se pero a veces me sorprendo viendo hacia la nada y tratando de reconocer la piel que envuelve mi mente por que no entiendo la imagen que se refleja en ante mis ojos, frente al espejo, no unir ideas no pensar, y resulta tan difícil no pensar recuerdo otra vez recuerdo la frase de si pudiera dejar de pensar en la inmortalidad del cangrejo, frase trillada que aun el mundo no entiende…ya no se de poesía desde que muchos blasfemaron y prostituyeron a la literatura no quiero ser una mas que la use para enarbolar el ego, por que mi ego busca sus propios caminos.. y no duró ni una semana la frase que retumba en mis oídos dentro de un fragmento de tiempo nuevamente liquido y para que sirve la verborrea que no quiero buscar de nuevo, y aparecen en mi vocabulario nuevas palabras que parecen ser tan vitales como desgastantes no me rindo ante la dichosa prolactina que ni siquiera sabia que existía esa palabra hasta que se volvió en un trastorno de mi mente y las imágenes ¿Cuántas veces he escrito la palabra imágenes? Muchas, y ahí entra mi confirmación aceptada como humano que rechaza el formar parte de y busca nuevamente el encontrar plumas en su camino para poder llegar a juntar las suficientes para canjear las alas de ave por unas de insecto por que las aves se ha mezclado ya tanto que han dejado que se les use de basureros humanos, frió, pausa…retorno, y busco desde cuando el origen de mis cadáveres, busco como era aquello, y hoy la frase de me recuerda a una persona que era hace tiempo, por que nadie admite que se sigue siendo y que no tiene caso el negarse no hay arrepentimiento son asumir lo que se es como parte de lo que se fue y de lo que se vivió y ahora todo eso tan dicho me suena ya a frases tan trilladas en mi cabeza, necesito renovarme, y no se si yo soy la que me renuevo o es mi camino el que me renueva pro que la corriente parece que es la que domina mi sendero y aunque sea yo la que a raja mano y a rompe pico voy arrancando las hierbas que se cruzan para poder dejar un camino, resulta que la búsqueda de mi camino la decisión a la que en algún momento me aferre no me llevó a nada y los caminos por mi buscados no se abrieron y encuentro ahora que se abren caminos agradables impensables, no, no me cierro, busco el origen de ese camino y como llegue a el… no me salen las palabras arregladas, las metáforas, no encuentro las metáforas por que no las veo como un camino de mis dedos ahora ya solo escriben mis dedos y mi mano resulta mera espectadora, por qué buscan las imágenes, el ser humano busca las imágenes para salir de su realidad, la meditación te orienta hacia un lugar natural y qué pasará cuando la natura solo exista en nuestras mentes como una vieja postal de un lugar al que nunca fuimos o al que entre oníricas remembranzas nos llevan y ahora recuerdo, los cadáveres exquisitos resulta de la búsqueda por poner a trabajar la mente con el rompimiento de la lógica que no existe de la lógica propia… he escrito…